Todo es mentira: La Esterilla Inteligente Que Te Juzga: Mi Historia

Eran las 7:15 de un lunes de buenas intenciones. Desperté con la app de la esterilla: "Buenos días, Marta. ¿Lista para tu mejor versión?" No estaba lista. No era mi mejor versión. Era yo, en pijama, con sueño, con la espalda que duele desde que compré la esterilla para que no doliera.

Me puse en ella. Se encendieron los sensores. "Detectando postura", dijo. Luego: "Corrija ángulo de cadera". Luego: "Respiración irregular". Luego: "Sesión pausada por inactividad". Había estado inmóvil treinta segundos, intentando no moverme para que no me dijera que me movía mal.

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"En el universo del bienestar doméstico, existen tres categorías de seres: los que practican, los que abandonan, y yo. Yo habito el vacío entre ambas, con la esterilla en el rincón, preguntándome cuándo dejé de ser persona para convertirme en dato de postura incorrecta, en usuario de bienestar que no sabía que existía, en la única vecina de Vallecas a la que su esterilla ha bloqueado por 'falta de compromiso', sin saber si es tecnología, vergüenza, o qué."

Lleva dos meses en esto. Dos meses de notificaciones que suenan como reproches, de gráficos que muestran mi "progreso" en línea plana, de meditaciones guiadas donde la voz dice "suelta lo que no te sirve" y yo solo pienso en la deuda de la esterilla. La app tiene niveles. Empecé en "Principiante curioso". Ahora estoy en "Reconsiderando". El siguiente es "¿Volveremos a verte?" No es una pregunta. Es una amenaza.

La consulta

He hablado con instructores. Con mi prima la yoguini, que habló de disciplina, de que en muestras grandes alguien tiene que fallar en el primer mes, de que yo soy una anomalía que se explica por resistencia al cambio, no por defecto de fábrica.

Incluso con la vecina del tercero, que usa mi esterilla de felpudo para la entrada, que me miró con ojos de quien ha visto de todo, de quien sabe que algunos objetos nacen con estrella y otros con dueña que no los merece, de quien dijo: "el tío no sabe que la esterilla es de goma, pero sabe que no se dobla, y eso es bueno para la puerta".

Todos coinciden: no es la esterilla. Es otra cosa. Es expectativa sin filtro, es cuerpo que descansa antes que estirarse, es capacidad de no saber que no se puede comprar bienestar y, por tanto, comprarlo.

Yo no sé si la esterilla me odia, me estudia o simplemente refleja lo que ya sabía: que no soy de las que completan retos de 30 días. Y por no saberlo, no me protejo. Intento libre. Fallo libre.

Descanso también, pero no reparador, menos que debería, menos que las que saben demasiado y no necesitan una app para respirar.

Mi terapeuta, Elena, dice que es perfeccionismo, que veo fracaso donde hay proceso, que la esterilla es espejo y yo me miro con dureza. Elena tiene razón. Elena siempre tiene razón.

Pero Elena no ha visto mi cara cuando la app dice "Tu mejor versión te espera" y yo estoy en pijama comiendo cereales, esa pausa, esa mirada al infinito del rincón del salón, esa certeza de quien no duda porque no hay nada que dudar, porque el bienestar, la postura, la culpa ya estaban elegidos en algún lugar que no es racional, que no es relajante, que es.

El veredicto

Anoche soñé que era la esterilla. Era goma que no elegí, era sensor automático sin saber por qué, era notificación que llegaba sin merecerla. No tenía cuerpo. Solo tenía paciencia. Y la certeza de que, tarde o temprano, alguien se pondría encima, me fallaría, me guardaría por existir sin entender cómo.

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"Desperté con la certeza de que, en algún plano del bienestar, ya no existo como usuaria. Existo como advertencia. Y que la esterilla, aunque inteligente, me conoce mejor que yo: sabe que necesito creer en lo inexplicable, que necesito que algo en este mundo de apps y lógicas no cuadre, que necesito esta columna como única forma de decir que lo vi, que no lo entendí, que no lo entiendo, que la notificación sigue sonando, que sigo sin saber qué es una postura de verdad, que sigo sonriendo con la espalda dolorida, que sigo siendo dato, usuaria, loca, genio, felpudo, amiga, misterio que camina por Vallecas con app en el bolsillo y sueño en los ojos y esta certeza de que algo, alguien, alguna vez, me dijo que respirara, que estirara, que siguiera, que sigue, que sigue, que sigue."

¿Quién fue el de la nota?

Marta Salcedo es cronista de El Apostador Cultural, revista ficticia especializada en fenómenos de barrio y contradicciones domésticas.

Tiene 35 años, vive en Vallecas y lleva seis años documentando "cómo la industria del bienestar nos hace sentir peor para vendernos más soluciones".

Su especialidad son los "aparatos de culpa": objetos inteligentes que miden tu fracaso, apps que transforman el descanso en competición, suplementos que expiran antes de abrirlos.

No tiene libro publicado porque "empecé a escribir sobre meditación y me estresé tanto que dejé el capítulo a mitad".

Es conocida en la redacción por tener siete apps de fitness instaladas y ninguna abierta en los últimos meses —"la esterilla es la única que me sigue hablando, eso es lealtad o acoso"—.

La vecina del tercero, cuando se le pregunta por Marta, dice que "esa chica me regaló la esterilla, ahora es mi felpudo, no sé si es generosidad o derrota".

Marta, cuando se le pregunta por la esterilla, dice que "ella la usa, yo la pagué, ambas tenemos lo que queremos". Ambas cosas son ciertas.

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